15 年前的那个傍晚，我还没考上大学，此刻却能在一张老旧的报童漫画里，看到一位醉酒的画师，撑着一把破旧的油纸伞，混在拥挤的人流里，看那西湖水里的雪。

那时候认定雪景挺美的，后来人流散去，发现画里的画师，原来就是画中小小的我。 那天的雪，下得真大。大雪漫过了堤岸，河水都结了冰，像块庞大的玉盘浮在水面上，四周白茫茫一片，连远处的山峦都看不见了。我站在湖心亭，仰头望去，只见那湖面上，黑白分明，像是一张庞大的照片，又像是古代人画的画。风一吹，雪就簌簌地落下来，落在我的睫毛上，凉丝丝的，像是一层薄薄的霜。 那醉翁，确实挺醉。他头靠在椅背上，眼神呆滞，嘴里念叨着满江红的名字，可我却认定他那里头藏着某种说不清的劲儿。他并不讲话，只是静静地坐着，看着那漫天飞雪，像是在看啥稀世珍宝，又像是在看啥心头心事。 周围的人都像雪花一样散开。小舟上坐着几个客人，他们穿着厚重的大衣，手里拿着厚厚的皮囊，脸上挂着笑，可那笑意却比雪还淡。他们一个个都醉得不轻，有人就连睡着了，手里还抓着马鞭，在船上晃来晃去。

那马鞭，长了一尺多，鞭梢系着两个铜铃，风吹起来“叮当叮当”响，声音清脆，却透着一股子说不出的凉意。 我站在亭子中间，四周都是白茫茫的，却认定那里空荡荡的，心里却满满当当的。

这满湖的白，反而衬得我心里的雪更加清楚。我记得有个画家哥们儿跟我讲，他小时候最爱画的就是这种雪景，说他有一手画雪的好手艺，能把雪画得像确实。可目前想来，那画里的雪，只是画师脑子里的一团雾，不是确实雪。 真正的雪，是那种落在皮肤上的感觉，是那种冷得让人直打寒颤的凉意。

那晚的冷，不是冷风，是彻骨的寒。湖心的亭子，四周都是白色的，冷风一吹，亭子就晃，人站在那儿，脚底就像踩在棉花上，软绵绵的，却透着一股子说不出的轻飘。 我想起小时候，冬天最爱去雪地里溜达。

那时候不懂啥哲理，只认定雪多好玩，把脚踩在雪上，“咔嚓咔嚓”地响，像过年一样。可长大后站在雪地里，才发现雪并不是那么好办的。雪是冬天的呼吸，是万物在冷飕飕中瑟缩的姿态。 那醉翁，他到底在看啥？我看他发呆，心里痒痒的，忍不住走那会儿，想跟他讲话。可那醉翁仍然没反应，只是用那双浑浊的眼，偷偷地打量着我。我笑了笑，没讲话，只是静静地站着，看着那漫天的飞雪，心里突然认定，原来我也能在这样大的雪里，像画师那样，呆得像个傻子，也能看出一番滋味来。 周围的客人，一个个都醉得不省人事。

有人趴在桌子上，呼吸都带着酒气；有人坐在船头，头发乱糟糟的，像一朵朵在风中飞舞的雪花。他们彼此交谈着，声音都不清楚了，可那笑声却清楚得可怕。笑声里带着一丝凉意，像雪落在脸上，让人心里一颤。 我想起那马鞭，那铜铃。风一吹，“叮当叮当”的声音，在满是雪花的湖面上回荡，像是雪在唱歌。

那声音清冷，却透着一种超脱的感觉。它不像音乐那么复杂，却有着一种独归于冬天的韵律。 那晚的意境，仿佛就在眼前。湖心的亭子，四周都是白茫茫的，冷风一吹，亭子就晃，人站在那儿，脚底就像踩在棉花上，软绵绵的，却透着一股子说不出的轻飘。

那醉翁，他到底在看啥？我看他发呆，心里痒痒的，忍不住走那会儿，想跟他讲话。可那醉翁仍然没反应，只是用那双浑浊的眼，偷偷地打量着我。我笑了笑，没讲话，只是静静地站着，看着那漫天的飞雪，心里突然认定，原来我也能在这样大的雪里，像画师那样，呆得像个傻子，也能看出一番滋味来。 周围的客人，一个个都醉得不省人事。

有人趴在桌子上，呼吸都带着酒气；有人坐在船头，头发乱糟糟的，像一朵朵在风中飞舞的雪花。他们彼此交谈着，声音都不清楚了，可那笑声却清楚得可怕。笑声里带着一丝凉意，像雪落在脸上，让人心里一颤。 我想起那马鞭，那铜铃。风一吹，“叮当叮当”的声音，在满是雪花的湖面上回荡，像是雪在唱歌。

那声音清冷，却透着一种超脱的感觉。它不像音乐那么复杂，却有着一种独归于冬天的韵律。 那晚的意境，仿佛就在眼前。湖心的亭子，四周都是白茫茫的，冷风一吹，亭子就晃，人站在那儿，脚底就像踩在棉花上，软绵绵的，却透着一股子说不出的轻飘。

那醉翁，他到底在看啥？我看他发呆，心里痒痒的，忍不住走那会儿，想跟他讲话。可那醉翁仍然没反应，只是用那双浑浊的眼，偷偷地打量着我。我笑了笑，没讲话，只是静静地站着，看着那漫天的飞雪，心里突然认定，原来我也能在这样大的雪里，像画师那样，呆得像个傻子，也能看出一番滋味来。 周围的客人，一个个都醉得不省人事。

有人趴在桌子上，呼吸都带着酒气；有人坐在船头，头发乱糟糟的，像一朵朵在风中飞舞的雪花。他们彼此交谈着，声音都不清楚了，可那笑声却清楚得可怕。笑声里带着一丝凉意，像雪落在脸上，让人心里一颤。 那马鞭，那铜铃。风一吹，“叮当叮当”的声音，在满是雪花的湖面上回荡，像是雪在唱歌。

那声音清冷，却透着一种超脱的感觉。它不像音乐那么复杂，却有着一种独归于冬天的韵律。 我想起小时候，冬天最爱去雪地里溜达。

那时候不懂啥哲理，只认定雪多好玩，把脚踩在雪上，“咔嚓咔嚓”地响，像过年一样。可长大后站在雪地里，才发现雪并不是那么好办的。雪是冬天的呼吸，是万物在冷飕飕中瑟缩的姿态。 那醉翁，他到底在看啥？我看他发呆，心里痒痒的，忍不住走那会儿，想跟他讲话。可那醉翁仍然没反应，只是用那双浑浊的眼，偷偷地打量着我。我笑了笑，没讲话，只是静静地站着，看着那漫天的飞雪，心里突然认定，原来我也能在这样大的雪里，像画师那样，呆得像个傻子，也能看出一番滋味来。 周围的客人，一个个都醉得不省人事。

有人趴在桌子上，呼吸都带着酒气；有人坐在船头，头发乱糟糟的，像一朵朵在风中飞舞的雪花。他们彼此交谈着，声音都不清楚了，可那笑声却清楚得可怕。笑声里带着一丝凉意，像雪落在脸上，让人心里一颤。 那马鞭，那铜铃。风一吹，“叮当叮当”的声音，在满是雪花的湖面上回荡，像是雪在唱歌。

那声音清冷，却透着一种超脱的感觉。它不像音乐那么复杂，却有着一种独归于冬天的韵律。 那晚的意境，仿佛就在眼前。湖心的亭子，四周都是白茫茫的，冷风一吹，亭子就晃，人站在那儿，脚底就像踩在棉花上，软绵绵的，却透着一股子说不出的轻飘。

那醉翁，他到底在看啥？我看他发呆，心里痒痒的，忍不住走那会儿，想跟他讲话。可那醉翁仍然没反应，只是用那双浑浊的眼，偷偷地打量着我。我笑了笑，没讲话，只是静静地站着，看着那漫天的飞雪，心里突然认定，原来我也能在这样大的雪里，像画师那样，呆得像个傻子，也能看出一番滋味来。